Представьте - вы купили книгу.
Она совсем новая. На заднем форзаце беленький ценник с той суммой, которую вы не пожалели на покупку этого сокровища (да, я говорю о настоящих книгах, а не ширпотребе, который современные писаки выдают за книгу).
Она пахнет бумагой. Холодный, пронзающий насквозь запах новой, еще не смятой бумаги, идеально чистые страницы, и непередаваемый тонкий аромат свежих чернил. Они еще такие черные, на этой чудесной белой бумаге, так четко проступают, и глаза по ним бегают совсем легко.
Ты открываешь ее, и эта новенькая, такая искристо цветастая обложка замечательно похрустывает в твоих пальцах.
И завеса тайны постепенно раскрывается перед тобой...
Если эта книга станет твоей любимой, то лет через пять она станет уже потертой. С облетевшей позолотой на буквах названия, страницы истончились, шрифт истерся...
Но так приятно переворачивать эти гладкие, отполированные пальцами бумажки, помнящие твои прошлые прикосновения, видеть знакомый текст и замирать от восторга, зачитываясь любимым сюжетом...
И много раз раскрытая тайна снова манит тебя дурманом своих кулис.